Lara

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 LARA é alterego de Luís Miranda II. É também conhecido como Luizinho Gico e Poeta Lara (ou apenas “LARA”).

Nasceu em 01/12/60, em Bom Conselho – PE (agreste meridional sul).

Reside no Recife desde meados de 1979.

Participou, informalmente, do Movimento de Escritores Independentes em Pernambuco (MEI-PE).

Autodidata. É também recitador e participa de recitais desde o início da década de 80.

Atualmente é funcionário da UFPE (assistente administrativo).

Tem outros trabalhos literários (gratuitos) no sítio eletrônico www.interpoetica.com , e no seu blog: egosegogas.blogspot.com.

Fonte: enviado pelo autor

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Veneza fudida

 Lara 

As misérias gerais

de tua trajetória

 abortam gargalhadas sombrias

que borbulham em minha carne

como espetos quentes

no eu dos visionários

 que enlouqueceram

sem mais uma vez deixar

maiores pistas

sobre a paranóia metropolitana

de todas as raposas velhas

com status e prestígio.

Sacarei tua lama feudal

 e nela me lambuzarei

como um gato que lambe

a própria sarna.

POIS É!

Recife,

 quede os restos medievais

que não digerimos?

Recife,

quem te sonha de luzes

e mistérios doces?

Recife,

quantos meninos interioranos

 sonham morar nos teus prédios?

Ah, Recife,

quanta rachadura nessa tua

mentalidade de usineiro, hein?

 HEIN, RECIFE?

HEIN, RECIFE?

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Principado

Lara 

Senhores da Morte, Senhores da Morte,

tou trazendo para os vossos

poderes e superlucros

 os trapos de uma

 comprovadamente desvalorizada

anti-arte

neo-politizada.

(Toma, toma,

 leva o melhor de mim

a preço de banana,

os melhores pedaços do meu mana

pras tuas putas de luxo

exibirem nas feiras e clubes

como troféus.)

Meus caros senhores mortíferos,

promovam um banho de penúrias

e desgraças

como nunca foi visto nesse lugar

e depois ajoelhem-se e rezem,

 ladinos,

sob as lápides

de todas as mortes.

Morte econômica.

Morte social.

Morte ambiental.

Eliminação física.

Morte cultural.

Morte epistêmica.

Morte espiritual.

 MORTE MORTE MORTE MORTE

MORTE MORTE MORTE MORTE

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Canibal III

 Lara 

Porque ser poeta...

porque ser poeta...

é uma marca

de ácidos nucléicos?

 de sopro divino?

Espero que sim.

Por que não?

Quero mais

essa necessidade

no sangue.

 Esse eterno e troncho

desejo

de rasgar-se

e comer-se a si mesmo

como um bicho-poeta

que devorasse

a própria natureza

humana,

calidoscópio

de infinitas faces

calidoscópio

de infinitas fomes.

DEVORAR-SE!!!

Pouco importa

se com estética ou não.

Nada de estéticas com fetiches.

O poeta é livre! Livre! Livre!

DEIXA SANGRAR, deixa sangrar,

e que o sangue,

tornado luz,

diariamente ilumine t

ua sede langue,

 teu ardor exangue.

DEIXA DOER, deixa doer,

e que a dor, sábia,

aplaine o caminho

do teu próximo prazer

SIM, SIM, DEIXA MORRER

o que em ti é empecilho

para a dorida ascensão

do teu, só teu, particular conhecimento

de ser.

AMA

tudo o que a morte depura

porque ela e sua lâmina,

a outra face da fartura,

é também impulso

para a tua almejada altura.

DESCARREGA

na tua arte

o que para o mundo é apenas

o teu vôo lunático, tua cruz,

tua parte.

FAZ,

da fonte mesma do horror,

teu objeto de pesquisa,

teu laboratório multicor.

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Coração Paranabuc

Lara 

somos todos

hermanos:

los argentinos

e los bahianos

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Premonição

 Lara 

Morrerás ainda jovem

(sem grilos:

são muitos os que morrem cedo,

tanto bons quanto maus).

Ficarás com os olhos arregalados

e fixos,

a boca aberta

sugerindo profundezas abissais.

Beatas cantarão ladainhas

no teu velório.

No último segundo de vida

(uma eternidade)

verás claramente

todos os teus erros

e dívidas.

E também mentalmente verás,

pela última vez,

o roxo das flores dos jambeiros

no chão

das úmidas e frias manhãs

num final de inverno

sombrio.

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Dúvida cruel

 Lara 

entre o ódio classista

e o afeto familiar,

não sei o que fazer:

desistir

pirar

morrer

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Concretude

Lara 

fato real:

todo poeta

marginal

deseja ser

abençoado

por

João Cabral

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Virada fatídica

 Lara 

As medusas

venceram.

Perseu

se fudeu.

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Letra de música

Lara 

Quando os sonhos ruírem,

baby,

passe por mim:

eu sou sem sonhos.

Me atravesse.

Quando as ilusões morrerem,

baby,

passe por mim:

eu não tenho ilusões.

Quandos os castelos de areia

desmoronarem,

baby,

passe por mim:

eu nunca fui príncipe

nem sonhei com princesas.

Me atravesse.

Quando o cansaço

finalmente chegar,

descanse um pouco

em mim,

nestes loucos braços,

e vá em frente:

supere-se.

Não há portos aqui.

Nem paradas eternas.

Sou ponte.

Passagem.

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